Fellini & I - La Dolce Vita

Fellini & I - La Dolce Vita

Fellini & I - La Dolce Vita

Angelo Orlando
Angelo Orlando
11 years ago

Fellini entered the dressing room suddenly.

The play hadn't finished yet. There were two comic actors yet to go. We had done our part. We had gone back to the dressing room. Little by little we were getting back into ourselves.

"It seems like they laughed!" Said Roberto.

Roberto was my partner on stage.

"They laughed yes!" I answered.

We had done an extract of our show. Twelve minutes exactly. We had been told not to do more than fifteen. There were six comic actors on the list. We were the fourth ones. It would have been worse had we had to open or close the show. We just had to be careful with timing.

Timing.

When the lights had gone on, on stage, I had immediately noticed I couldn't see the audience's faces. I knew that. The theatre was way bigger than the places we were used to do our show in. I didn't like it when I couldn't see people's faces.

"But did you hear them?" Asked Roberto.

"Yes... we got them from the way beginning!"

"They laughed huh?"

"They did too!"

I listened to my voice, which was slightly out of tune. Tension was slowly decreasing. Yet we had made it. Before entering the dressing room I had also had eye contact with the comic actor that was supposed to play after us. He had given me a worried look. It's not easy for a comic actor to enter the stage after another comic actor who has been very funny. I understood his drama. Sometimes it had happened to me, to have to go out right after someone who had broken down the audience. In that moment you know you're really alone and you know it'll be tough.

A year had passed since I had decided to prepare a play with Roberto. Together we had been studying a couple of characters that were polar opposites of one another. It was a risk because we were breaking out of a mold. Neither of us was the stooge for the other. We were two clown masks getting excited and speaking restlessly in a growing grief. We brought some kind of clumsiness on stage. We played open face with the audience.

"They laughed a lot!" Said my friend again.

Then the door opened and Fellini appeared.

Fellini  I  La Dolce Vita

Angelo Orlando, Federico Fellini, and Roberto Russoniello

He immediately began asking us several questions. And while he did, he wiped his face with a napkin.

"But who are you two? Where did you come out of?"

His face was red and his eyes were wet with laughter. Once in a while he'd stop and then, suddenly, burst out laughing.

The most absurd thing that could happen to a comic actor around the end of the eighties was the dressing room door opening and Fellini coming in to congratulate him. I was living that exact absurd thing. But there was a little problem...

I didn't know that man was Fellini.

He had a vaguely familiar face. I thought he was the director of the theatre and that he was congratulating himself. I realized my friend had a bewildered face that probably looked just like mine.

That man laughing, red in the face and with tears in his eyes, told us he had had so much fun he didn't want to see any other comic actor.

I was happy and surprised...

Happy because we had just killed in one of the most important theaters in Italy. And this man was clearly a hotshot - the theatre's director, perhaps. Maybe he would have put us in a show for the coming season.

Then he spoke to us about the movie he was making. He told us it was a movie about madness. And he absolutely wanted to give us a part. After I don't know how long, he finally opened the door to leave. I realized right then that the man was not the theatre's director. There was a crowd of photographers that immersed us with flashes (I still have a picture of that moment, in which one can clearly see my surprised face). The photographers would say: "Maestro, maestro..." and would take a rattle of pictures. In that instant my neurons connected.

I remembered.

And a name was typed in my mind. Like a neon sign connected to the brain.

Lightning.

And a silent exclamation came out of my thoughts: "It's Fellini!"

Then we spoke with Fiammetta, his secretary, a girl with long red hair. We made an appointment for a few days later, in his office, at the studios. We went by car, Roberto and me. We were quite in disbelief. Full of questions. In his little room at the studios in via Pontina, a few miles from the center of Rome, Fellini greeted us as a father greets the sons he has lost track of for years. He told us the whole film he had in mind, scene by scene. And I immediately understood which role he wanted to offer me, it was a fundamental character in the story he had in mind.

I didn't think about movies. I mean I did a little bit, but I thought it would have happened way further in time. I thought after many years of shows, plays, television, maybe some director would call to offer me a leading role.

Behind his desk, Fellini spoke to me. He explained the character while he drew. In the end, he showed me what he had drawn. It was me - and it wasn't me. It was me in a caricature, with the character's clothes. I had become a Fellini's creature. I had ended up in his drawings and, so, in his dreams. We spent the whole morning with him.

My friend was also offered a nice part. And then Fellini went on telling us the details of the film. He told us the names of the other actors he had chosen. He told us the leading characters were Roberto Benigni and Paolo Villaggio. Surreal. And then he went on telling us our character's relationships, actions, scenes. Step by step, the story of the movie was revealed, as if it were really a dream he had made. He told us he wanted to dedicate this movie to the mad, to those who enter a dimension where reality is no longer important for them.

Fellini  I  La Dolce Vita

Angelo Orlando and Roberto Benigni

Only many years later, I understood the gift he had given us. He had guided us, holding our hands, through a visualization of this story. And I, for an instant, had felt perfectly integrated in his imagination.

He walked us out of his room, and then he went on walking with us along the corridor, and then out of the studios and then, ever more gracious, he walked us all the way to our car. We said goodbye.

In silence, I kicked the start and left. Fellini was still there. He lifted his hand and waved goodbye. I didn't look in the rearview mirror, but I knew that, probably, Fellini stayed there watching the car until it disappeared from his view. This was the first meeting with him. Others followed where, little by little, Nestore's character, my character, came to life.

A few months later the shooting of La voce della Luna began, and my life wasn't the same any longer. Fellini often wanted me with him even when my character wasn't on the working plan. He called me: "Angelino..." and sometimes he would take me to lunch in a restaurant near the studios. I think he loved me, and often he would reassure me on the work I was doing.

Twenty years have passed. Today I am an independent filmmaker.

The experience on the set of La voce della Luna has certainly been important, even though when I was actually going through it, I didn't question my circumstances. Through time, I understood that meeting Fellini and my experiences working with him were important to my personal investigations as an artist. If you don't eventually question and examine your experiences, you cannot learn. Questioning oneself is important. Otherwise it means you haven't accepted or explored yourself as an artist and you're fine with simply being an entertainer.

Fellini was an artist; a great artist. He constantly transmitted greatness with his childlike look, with his genius strokes on set, and also with his tantrums. Fellini had freedom painted over his face.

He had built his freedom step by step. He had earned it on field.

In my life, Fellini came suddenly, the same way, years later, a wave of change came into my life that made me turn to a dream: a freedom of expression which goes beyond any rules of show business and, in particular, the film world. This is why today I can say I am truly independent. I need to make films with absolute freedom. It's a path similar to many others who feel the need to express themselves without creative interference. A filmmaker is a searcher and he needs to be surrounded by men and women who are similar to him - Those who intimately feel a deep connection with a part of them that is tightly bonded to this spirit of freedom. This is why it is important to be surrounded by the right people, recognize one another, and keep tight together, like a roped party climbing a mountain. A film is planning a goal together and then setting out to reach the summit together.

I often think about Fellini. I ask myself how my life would have been if I hadn't met him. I often ask myself if he felt the same things I feel when he had the idea for a film. The sudden lightning, fecundated by who knows who and who knows what. Your days go on, you do other things, but meanwhile a part of you is already thinking about an idea that little by little grows and invades you to the point you have to begin writing it. Pulling it out of you. Giving birth to it. So it comes into the world a film. And one day you understand that cinema has become your life. And when you're alone, you sometimes think about your mentors and about the people that have influenced you and infused you with their passion and love for art and life. And Fellini is there, as an island to come back to through memory: an island where I can rest and at the same time charge my energy. A bit like a sun that shines so bright, that it can clear any night in my life.

Fellini  I  La Dolce Vita

Angelo Orlando

Angelo Orlando was born in Salerno, Italy and is a scriptwriter, director, actor and independent producer.

He had his real breakthrough in 1990 when Fellini gave him the role of Nestore in his last movie La voce della Luna, and the following year, in Massimo Troisi's film I Thought It Was Love, for which he won the David di Donatello award as best supporting actor.

In 1994 made his first film as director, L'anno prossimo vado a letto alle dieci, a movie inspired to Andrea Pazienza's comic strips. In 1998 he wrote his second feature film, Barbara, rewritten for the theatre a few years later. In the same year he wrote Tobia al Caffé, a film by Gianfranco Mingozzi. In 1999 he wrote the screenplay Outlaw, a film by Enzo Monteleone, nominated by the Italian National Sindacate of film Journalists amongst the best Italian scripts in 2000. His debut in literature in 2001, was with Quasi Quattordici (Nearly fourteen), almost an autobiographic story, a diary of a child in a southern country of Italy.

In November 2005 he won the Solinas Prize with Casamatta Vendesi, best comedy screenplay. Sfiorarsi is his third film and was written together with the actress and scriptwriter Valentina Carnelutti. Sfiorarsi is awarded in several national and international festivals, a distribution Atalante Film in collaboration with the Film School Sentieri Selvaggi.

In 2007 he wrote the screenplay for "Sandrine in the Rain".

In 2008 with the Association La Teca, turn the Short Movie, The Day After, in 2009 the short film Giro Giro Tondo and in 2012 One Hundred Second, selected in the "Short Film Corner" at Cannes Festival.

In 2010 is among the finalists of the screenplay Solinas Cinq, sei, sett, ott... written with Valentina Russo.

Since 2005, the Association of Humanity and Culture La Teca, holds seminars on the craft of the actor, creative writing workshops, script, direction and cinematic language, in Rome, Trento, Genova, Legnano, Lugano, Sassari.

He lives now in Barcelona, Espa~na. His latest feature "Rocco tiene tu nombre" is in post production.

Angelo is available for remarks and questions in the Comments section below. Take advantage!

Fellini entrò in camerino all’improvviso.

Lo spettacolo non era ancora finito. C’erano ancora due comici. Noi la nostra parte l’avevamo fatta. Eravamo rientrati in camerino. Pian piano, stavamo tornando in noi stessi.

“Mi sembra che hanno riso!” Mi disse Roberto.

Roberto era il mio partner sulla scena.

“Hanno riso sì!” Gli risposi.

Avevamo proposto un estratto del nostro spettacolo. Dodici minuti esatti. Ci avevano detto di non superare il quarto d’ora. C’erano sei comici in scaletta. Noi eravamo i quarti. Sarebbe stato peggio fare l’apertura o la chiusura. Dovevamo solo stare attenti ai tempi.

I tempi.

Quando si erano accese le luci sul palco, mi ero immediatamente accorto che non riuscivo a vedere in faccia il pubblico. Lo sapevo. Il teatro era molto più grande dei locali in cui di solito eravamo abituati a esibirci. Non mi piaceva quando non guardavo le facce della gente.

“Ma li hai sentiti?” Mi chiese Roberto.

“Sì… li abbiamo presi dall’inizio!”

“Hanno riso eh?”

“Ammazza se hanno riso!”

Ascoltai la mia voce leggermente stonata. La tensione pian piano stava calando. Era fatta però. Prima di entrare in camerino io avevo anche incrociato lo sguardo del comico che doveva esibirsi dopo di noi. Mi aveva rivolto uno sguardo preoccupato. Non è facile per un comico entrare in scena dopo un altro comico che ha fatto molto ridere. Capii il suo dramma. Altre volte era capitato a me di uscire dopo un altro che aveva spaccato il pubblico. In quell’istante sei davvero da solo e sai che sarà dura.

Era un anno che avevo deciso di preparare uno spettacolo con Roberto. Insieme avevamo studiato due personaggi completamente agli opposti. Era un azzardo perché uscivamo dagli schemi. Nessuno di noi era la spalla dell’altro. Eravamo due maschere clownesche che si agitavano e parlavano a raffica con un affanno crescente. Portavamo in scena una certa inettitudine. Giocavamo a carte scoperte col pubblico.

“Hanno riso tanto!” Disse di nuovo il mio amico.

Poi la porta si aprì e apparve Fellini.

Cominciò a farci immediatamente diverse domande. E mentre ce le faceva si asciugava il viso con un fazzoletto.

“Ma chi siete voi due, da dove siete usciti?

Era rosso in viso e gli occhi erano umidi per le risate. Ogni tanto si bloccava e continuava a ridere.

La cosa più assurda che poteva succedere a un comico alla fine degli anni ‘80, era che la porta del camerino si aprisse ed entrasse Fellini a farti i complimenti. Io stavo vivendo proprio quella cosa assurda. Solo che c’era un piccolo problema.

Io non sapevo che quell’uomo era Fellini.

Aveva una faccia vagamente familiare. Io pensavo fosse il direttore del teatro e che ci stesse facendo i complimenti. Mi accorsi che il mio amico aveva una faccia stralunata che doveva essere uguale alla mia.

Quell’uomo che rideva, rosso in viso e con le lacrime agli occhi ci disse che talmente si era divertito che non voleva vedere più altri comici.

Io ero contento e stupito.

Contento perché quello era uno dei teatri più importanti d’Italia. Quel signore sicuramente era un pezzo grosso. Magari ci avrebbe inserito in uno spettacolo per la prossima stagione.

Poi ci parlò del film che stava facendo. Ci disse che era un film sulla follia. E voleva assolutamente offrirci un ruolo. Dopo non so quanto tempo, finalmente aprì la porta per andarsene. Mi accorsi in quell’istante che quell’uomo non era il direttore del teatro. C’era uno stuolo di fotografi che ci sommerse di flash (ho ancora una foto di quell’istante, dove si vede chiaramente la mia faccia stupita). I fotografi dicevano: “Maestro, maestro…” e scattavano foto a raffica. Fu in quell’istante che i miei neuroni si collegarono.

Mi ricordai.

E un nome si stampò davanti a me. Una scritta luminosa connessa al cervello.

Un lampo.

E un’esclamazione silenziosa uscì dai miei pensieri: “È Fellini!”

Poi parlammo con Fiammetta, la sua segretaria, una ragazza dai lunghi capelli rossi. Prendemmo appuntamento per qualche giorno dopo, nel suo ufficio, agli studi di posa. Ci andammo in macchina io e Roberto. Eravamo abbastanza increduli. Pieni di domande. Nella sua stanzetta degli studi sulla Pontina, a qualche chilometro dal centro, Fellini ci accolse come un padre accoglie due figli di cui aveva perso le tracce da anni. Ci raccontò tutto il film che aveva in mente, scena per scena. E io capii subito che il ruolo che voleva offrire a me, era un personaggio fondamentale nella storia che aveva in mente.

Io non ci pensavo al cinema, cioè, un poco sì, ma pensavo che sarebbe arrivato molto più in là nel tempo. Pensavo che dopo anni di spettacoli, di serate, di televisione, magari qualche regista mi avrebbe chiamato per offrirmi un ruolo da protagonista. Dietro la sua scrivania, Fellini mi parlava. Mi spiegava il personaggio e nello stesso tempo disegnava. Alla fine, mi mostrò quello che aveva disegnato. Ero io e non ero io. Ero io in caricatura, col vestito del personaggio. Ero diventato una creatura di Fellini. Ero finito nei suoi disegni e perciò, nei suoi sogni. Restammo con lui tutta la mattina.

Anche al mio amico offrì un bel ruolo. E poi continuò a raccontarci i particolari del film; ci disse i nomi degli altri attori che aveva scelto; ci disse che i protagonisti erano Roberto Benigni, Paolo Villaggio e poi continuò con i racconti sulle relazioni dei nostri personaggi con le azioni, le scene, passo dopo passo, la storia del film si svelava, come se fosse davvero un sogno che lui aveva fatto. Ci disse che voleva dedicare questo suo film ai folli, a coloro cioè che entrano in una dimensione dove la realtà non ha più importanza per loro.

Solo dopo molti anni, capii del regalo che ci aveva fatto. Ci aveva guidato per mano attraverso una visualizzazione di questa storia. Ed io per un attimo, mi ero sentito perfettamente integrato nella sua immaginazione.

Ci accompagnò fuori dalla sua stanza e poi continuò a passeggiare con noi lungo il corridoio e poi fuori dagli studi e poi, addirittura, ci accompagnò fuori, alla macchina. Lo salutammo.

In silenzio, misi in moto e partii. Fellini era sempre fermo lì. Alzò la mano e ci salutò ancora. Non guardai nello specchietto retrovisore ma sapevo che, probabilmente, Fellini restò a guardare la macchina fino al momento in cui non scomparve dalla sua vista. Questo fu il primo incontro con lui. Ne seguirono altri, dove pian piano, prese vita il personaggio di Nestore.

Dopo qualche mese cominciarono le riprese della “Voce della Luna” e in un certo senso, la mia vita non fu più la stessa. Fellini mi voleva spesso con lui anche quando sul piano di lavorazione non c’era il mio personaggio. Mi chiamava: “Angelino…” e a volte, mi portava a pranzo in un ristorante vicino agli studi. Credo mi volesse bene e più volte mi rassicurava sul lavoro che stavo facendo.

Sono passati vent’anni. Oggi sono un filmmaker indipendente.

L'esperienza sul set de "La voce della Luna" è stata sicuramente importante. Quando vivevo quel presente però, non mi facevo domande. Col tempo ho capito che l'incontro con Fellini è stato fondamentale per una mia ricerca personale. L’ho capito solo col tempo però, cioè dopo che il cammino d'artista mi ha portato a pormi delle domande. Se a un certo punto non arriva il tempo delle domande, significa che le stai solo rimandando. Le domande a te stesso sono importanti. Altrimenti non hai capito ancora che sei un artista e ti accontenti di fare intrattenimento.

Fellini era un artista; un grande artista. Questo perché lo trasmetteva continuamente, col suo sguardo da bambino, con i suoi colpi di genio sul set e anche con i suoi capricci. Fellini aveva la libertà dipinta sul volto.

Era totalmente libero ma la sua libertà l’aveva costruita passo dopo passo. Se l’era guadagnata sul campo.

Nella mia vita Fellini è arrivato all’improvviso, così come, anni dopo, all’improvviso è arrivata un’onda di cambiamento che mi ha fatto sterzare verso un sogno: quello della libertà d’espressione che va al di là di ogni regola che regge lo show business e in modo particolare, il mondo del cinema. Per questo oggi posso dire di essere davvero indipendente, proprio perché sono dipendente dalla necessità di fare film nella libertà più assoluta. E il fatto che i primi film che ho diretto siano stati prodotti da grandi società e abbia lavorato con grandi mezzi, non significa assolutamente aver ripiegato: no, è solo un percorso che è simile a quello di molti altri che sentono il bisogno di esprimersi così. Un filmmaker è un cercatore e ha bisogno di circondarsi di uomini e donne simili a lui e che sentono nel loro intimo un contatto profondo con una parte di sé che è strettamente connessa a questo spirito di libertà. Per questo è importante circondarsi delle persone giuste, riconoscersi e stringersi come in una cordata per scalare una montagna. Un film è raggiungere una meta insieme e arrivare alla vetta insieme.

Penso spesso a Fellini. Mi chiedo come sarebbe stata la mia vita se non lo avessi incontrato. Mi chiedo spesso se anche lui provava le stesse cose quando aveva l’idea per un film. È un bagliore improvviso e sai che sei stato fecondato chissà da chi e da cosa. Le tue giornate continuano, fai altro, ma intanto, una parte di te sta pensando a quell’idea che pian piano si allarga e ti invade al punto che devi cominciare a scriverla. Estrarla da te. Partorirla. Così nasce un film. E un giorno comprendi che il cinema è diventato la tua vita. E quando sei da solo, pensi ogni tanto ai tuoi maestri e alle persone che ti hanno influenzato e regalato un po’ della loro passione, del loro amore per l’arte e la vita. E Fellini è lì, come un’isola verso cui tornare col ricordo: un’isola dove andare a riposare e nello stesso tempo, caricarsi d’energia. Un po’ come un sole che brilla così forte, tanto da rischiarare qualsiasi notte della vita.

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Angelo Orlando

Angelo Orlando

Director, Dramaturge, Producer, Screenwriter

Hi, ii was born in Salerno, Italy. I'm Scriptwriter, director and actor... so, sometime producer. I got my real chance 1990 when (very young) Fellini gave me the role of Nestore in his last movie La voce della Luna, and the following year, in Massimo Troisi’s film I Thought It Was Love, for which...

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